Todos llamaban desobediente al viejo pastor alemán que nadie quería adoptar, pero una orden pronunciada por un anciano reveló el idioma y la familia que el perro jamás olvidó

El viejo pastor alemán ignoró catorce órdenes en inglés y estaba a punto de ser marcado como imposible de entrenar, pero un anciano pronunció una sola palabra desde su silla y el perro cayó al suelo temblando.

Ocurrió un miércoles de noviembre, a las 3:46 de la tarde, en un refugio de Madison, Wisconsin. La lluvia golpeaba las ventanas del patio cubierto y convertía el suelo de cemento en una superficie gris llena de huellas.

El perro llevaba treinta y ocho días allí.

Los empleados lo llamaban Shadow, aunque no respondía a ese nombre. Era un pastor alemán macho de aproximadamente once años, con el lomo negro, las patas color canela y el hocico cubierto de canas. El ojo derecho se veía ligeramente opaco y tenía un círculo sin pelo sobre el codo izquierdo, donde apoyaba siempre el cuerpo.

No mordía.

No ladraba a las personas.

Tampoco obedecía.

Cuando alguien decía “sit”, el perro seguía de pie. Si le pedían que se tumbara, apartaba la mirada. Si un voluntario pronunciaba “stay” y retrocedía, Shadow caminaba detrás de él como si no hubiera escuchado nada.

Tres familias habían preguntado por el perro. Las tres eligieron otro animal después de verlo durante la evaluación.

—Es demasiado grande para no tener control —dijo uno de los hombres.

—A su edad ya no aprenderá —comentó otra persona.

La ficha comenzó a acumular observaciones: “respuesta inconsistente”, “desconoce órdenes básicas”, “difícil de redirigir” y “baja conexión con cuidadores”.

Ninguna decía que fuera peligroso.

Pero en un refugio lleno, un perro grande considerado incontrolable se vuelve invisible con rapidez.

Yo tenía diecisiete años y ayudaba allí dos tardes por semana porque mi madre esperaba que el voluntariado me alejara del teléfono. Aquel miércoles había llevado conmigo a mi abuelo Friedrich, que acababa de salir de una revisión médica.

Él no quería volver directamente a casa.

—Solo necesito sentarme en algún lugar donde no huela a hospital —dijo.

Lo instalé en una silla cerca de la pared. Tenía ochenta y dos años, utilizaba un bastón de madera y llevaba un pequeño cilindro de oxígeno sujeto a una bolsa. Su voz era baja y su mano derecha temblaba cuando se cansaba.

Mi abuelo había nacido en Alemania, pero casi nunca hablaba de ello.

Mi madre entendía algunas palabras. Yo solo conocía las que aparecían en etiquetas de comida o canciones navideñas. Cuando le preguntaba por su infancia, Friedrich cambiaba de tema, recogía los platos o decía que el pasado no necesitaba traducción.

Desde su silla observó cómo una voluntaria intentaba trabajar con Shadow.

—Sit —dijo ella.

El perro permaneció de pie.

—Sit.

Nada.

La mujer mostró un premio, levantó la mano y repitió la orden. Shadow miró hacia la puerta, con las orejas bajas.

—Lo ve —dijo al coordinador—. Sabe que tengo comida. Simplemente no quiere colaborar.

Mi abuelo golpeó una vez el suelo con la punta del bastón.

El perro giró la cabeza.

Friedrich se inclinó hacia delante. Su respiración produjo un pequeño silbido dentro de la cánula.

—Platz —dijo.

Shadow se tumbó.

No lo hizo despacio ni por casualidad. Bajó el pecho, extendió las patas delanteras y mantuvo la cabeza erguida, pendiente de mi abuelo.

El patio quedó en silencio.

Friedrich pronunció otra palabra:

—Bleib.

El coordinador abrió la puerta lateral. Shadow no se movió.

Mi abuelo levantó dos dedos.

—Hier.

El perro se puso de pie, cruzó el patio y se detuvo frente a él. Después colocó el hocico sobre la mano que sostenía el bastón.

La mano de Friedrich dejó de temblar.

Miré a mi abuelo. Su rostro había perdido color. No parecía sorprendido porque un perro comprendiera alemán.

Parecía sorprendido porque aquel perro concreto todavía comprendiera su voz.

—Abuelo —dije—, ¿qué acaba de pasar?

Él separó con cuidado el pelo detrás de la oreja izquierda del animal. Allí había una pequeña cicatriz en forma de línea y, debajo, un punto azul casi borrado.

Friedrich cerró los ojos.

—No se llama Shadow.

El coordinador consultó la ficha.

—Fue entregado con ese nombre.

—La familia lo cambió.

—¿Cómo sabe eso?

Mi abuelo acarició la cicatriz con el pulgar.

—Porque yo estaba allí cuando se la hizo.

El perro se sentó entre sus rodillas. Friedrich pronunció un nombre que yo nunca había escuchado.

—Bruno.

La cola golpeó una vez el suelo.

Mi abuelo respiró hondo y murmuró algo en alemán. No entendí las palabras, pero el perro sí. Se acercó hasta apoyar todo el pecho contra sus piernas.

Entonces Friedrich me miró.

—Yo entrené a este perro hace nueve años.

Antes de que pudiera hacer otra pregunta, la alarma de su concentrador de oxígeno comenzó a sonar.

Me llamo Lucas Bauer, tengo diecisiete años y nací en Madison. Antes de conocer la historia de Bruno, yo pensaba que la parte alemana de nuestra familia consistía en un apellido difícil de pronunciar, unas galletas navideñas y cuatro fotografías en blanco y negro.

Mi abuelo Friedrich llegó a Estados Unidos en 1968, cuando tenía veinticuatro años. Creció cerca de Garmisch-Partenkirchen, al sur de Alemania, entre montañas donde la nieve podía ocultar un sendero en menos de una hora.

Nunca me explicó por qué se marchó.

Mi madre decía que él quería una vida distinta. Friedrich decía que el avión tenía un asiento libre. Si alguien preguntaba por su familia, respondía que todos habían muerto o se habían dispersado.

En su casa no había banderas ni recuerdos visibles. Guardaba sus documentos en una caja metálica debajo de la cama. Cocinaba platos alemanes, pero los llamaba simplemente “sopa”, “pan” o “pastel”.

Mi abuela murió cuando yo tenía siete años. Después de eso, Friedrich dejó de hablar alemán incluso por teléfono.

Yo interpreté aquel silencio como falta de interés.

Estaba equivocado.

Durante treinta y seis años, mi abuelo había entrenado perros de búsqueda como voluntario. Comenzó con equipos rurales de Wisconsin y luego ayudó a familias que necesitaban trabajos específicos: encontrar a una persona con demencia, alertar ante una puerta abierta o localizar a un niño que pudiera alejarse.

Bruno fue uno de esos perros.

Los Whitmore vivían a cuarenta minutos de Madison. Su hijo Evan tenía doce años y podía desorientarse durante episodios relacionados con una lesión neurológica. La familia adoptó un cachorro de pastor alemán y pidió a Friedrich que lo entrenara para buscar al muchacho si salía de casa.

Mi abuelo utilizó alemán porque las órdenes eran cortas, claras y diferentes de las palabras habituales que otras personas pronunciaban.

—No quería que alguien gritara “come here” durante una barbacoa y enviara al perro en dirección equivocada —explicó.

Bruno aprendió Such, para buscar; Anzeige, para señalar; Bleib, para quedarse; Fuß, para caminar junto a la pierna izquierda; y Nach Hause, para regresar a casa.

También aprendió una secuencia de tres notas del silbato.

La familia se trasladó a Colorado cuando Bruno tenía cuatro años. Durante un tiempo enviaron fotografías. Después cambiaron de dirección y dejaron de responder.

Nueve años más tarde, el perro apareció en el refugio bajo otro nombre.

El veterinario confirmó artritis moderada, reducción de visión en el ojo derecho y dermatitis por presión en el codo izquierdo. No había señales de abandono prolongado, pero necesitaba medicación, alfombras antideslizantes y ejercicio cuidadoso.

El refugio retiró de la ficha la palabra “desobediente”.

La sustituyó por:

“Comprende órdenes entrenadas en alemán.”

Mi abuelo pidió una libreta.

En la primera página escribió diez palabras, su pronunciación y un movimiento de mano para cada una. Me entregó el cuaderno.

—Mañana empiezas.

—No voy a adoptar un perro de cuarenta kilos.

—No te he pedido eso.

—Entonces, ¿para qué?

Friedrich miró a Bruno al otro lado del cristal.

—Porque un idioma desaparece cuando la última persona decide no enseñarlo.

Las primeras clases ocurrieron en el patio cubierto del refugio. Friedrich se sentaba en una silla, Bruno permanecía a cuatro metros y yo sostenía una bolsa con pequeños trozos de pollo.

Mi pronunciación era terrible.

Decía “Platz” como si fuera una palabra inglesa. Bruno inclinaba la cabeza, miraba a mi abuelo y esperaba.

—La lengua contra los dientes —corregía Friedrich—. No la lances. Déjala caer.

Lo intentaba de nuevo.

—Platz.

Bruno se tumbaba, pero seguía mirando a Friedrich.

Durante la primera semana, el perro obedecía mi voz solo cuando mi abuelo estaba presente. Si Friedrich salía del patio, Bruno se quedaba inmóvil.

—No confía en mí —dije.

—Te escucha. Todavía no sabe si tus palabras significan lo mismo.

—Son las mismas palabras.

—No para él.

Mi abuelo me enseñó que una orden no era solo sonido. Incluía postura, dirección de los hombros, respiración y la certeza de que uno cumpliría lo que pedía.

Si decía Bleib y regresaba demasiado pronto, Bruno aprendía que la espera era corta. Si pronunciaba Hier con frustración, el perro detectaba tensión y se acercaba con cautela.

—No puedes exigir claridad cuando tú mismo estás confundido —decía Friedrich.

Aquello no parecía una lección sobre perros.

Mi madre, Emily, aceptó considerar la adopción si Bruno podía vivir en nuestra casa sin escaleras interiores. Teníamos un pequeño patio cercado y yo me comprometí a pagar parte de sus gastos con mi trabajo de fin de semana.

El refugio programó una visita domiciliaria.

Antes de eso, Friedrich quiso comprobar que Bruno todavía recordaba su entrenamiento de búsqueda. El coordinador escondió a una voluntaria en una zona segura del edificio. Colocamos al perro en el punto de partida.

Yo pronuncié:

—Such.

Bruno me miró, luego miró a Friedrich.

Mi abuelo no repitió la orden. Solo señaló mi pecho.

Bruno bajó la nariz y comenzó a trabajar.

Revisó dos puertas, rechazó una corriente de aire del pasillo y se detuvo ante un armario de suministros. Se sentó y tocó la puerta con una pata.

La voluntaria estaba dentro.

Yo lo felicité en inglés. Bruno aceptó el premio, pero buscó la cara de Friedrich.

—Díselo bien —indicó mi abuelo.

—Gut gemacht. Buen trabajo.

La cola del perro golpeó el suelo.

Después de cada sesión, Friedrich me enseñaba cinco palabras que no tenían relación con el adiestramiento. Mesa. Ventana. Hambre. Invierno. Nieto.

Yo las anotaba debajo de las órdenes.

La tercera semana, el cuaderno ya contenía frases.

“¿Te duele?”

“Espera conmigo.”

“Volveremos mañana.”

“Estoy aquí.”

Al pedirle traducciones, empecé a hacer preguntas que mi abuelo había evitado durante años. Descubrí que su padre trabajaba en un ferrocarril de montaña. Su madre cosía abrigos. Friedrich tuvo dos hermanas y un perro mestizo llamado Max.

A los diecisiete años, ayudó en la búsqueda de dos excursionistas atrapados por una tormenta. Un equipo con un pastor alemán encontró a uno con vida.

Ese rescate decidió su profesión.

—¿Por qué te fuiste? —pregunté.

Friedrich cerró la libreta.

—Porque quería dejar de ser el hijo de alguien que todos conocían.

No explicó más.

Una tarde, durante una práctica, su mano soltó el silbato. Cayó al suelo.

Friedrich intentó inclinarse, pero perdió el equilibrio.

Bruno se levantó antes que yo. Se colocó junto a la pierna derecha de mi abuelo y mantuvo el cuerpo firme mientras yo sujetaba la silla.

La alarma del oxígeno sonó.

Friedrich respiró con dificultad, pero levantó una mano.

—Bleib.

Bruno permaneció allí.

Llamamos a emergencias. Los paramédicos estabilizaron a mi abuelo y lo trasladaron para evaluación. Antes de salir, Friedrich señaló el perro.

—Dile que espere.

Me arrodillé frente a Bruno.

—Bleib. Ich komme zurück. Volveré.

El perro observó la puerta por donde se habían llevado a mi abuelo.

No intentó seguirlo.

Me obedeció a mí.

El diagnóstico de Friedrich no era nuevo, pero sí más grave de lo que mi madre y yo sabíamos. Tenía fibrosis pulmonar avanzada y una insuficiencia cardiaca que reducía su resistencia.

Había ocultado varias visitas médicas.

—No quería convertirme en una agenda de citas —dijo desde la cama del hospital.

—Casi te caes delante de cuarenta kilos de perro.

—Bruno pesa treinta y ocho.

—Eso no mejora el argumento.

Sonrió.

Los médicos ajustaron el tratamiento y recomendaron evitar esfuerzos. Podía regresar a su apartamento, aunque necesitaría ayuda diaria y quizá cuidados más intensivos en los meses siguientes.

El refugio no podía reservar a Bruno indefinidamente. Había otra familia interesada, pero necesitaba un perro que obedeciera órdenes en inglés y no podía asistir a varias semanas de transición.

Mi madre tomó la decisión.

Adoptamos a Bruno el 12 de diciembre.

Friedrich no pudo acompañarnos. Seguía en observación, así que realizamos una videollamada desde el estacionamiento. Bruno escuchó la voz del teléfono y comenzó a buscar debajo del asiento.

—Hier, Bruno —dijo mi abuelo a través del altavoz.

El perro acercó el hocico a la pantalla.

—Ahora pertenece a Lucas —continuó en español—. Tendrás que ser paciente con los dos.

Bruno gimió.

Mi madre condujo. Yo viajé atrás junto al perro. Durante todo el camino sostuvo con los dientes la esquina de mi manga.

En casa le mostramos el patio, la sala y su cama. Bruno examinó cada puerta antes de tumbarse. Cuando mi madre dejó caer unas llaves en la cocina, se levantó y recorrió las habitaciones como si comprobara que nadie faltaba.

La primera noche durmió frente a mi puerta.

A las 4:12 de la madrugada, escuché sus uñas. Abrí y lo encontré sentado, observándome.

—Alles gut —dije—. Todo está bien.

Bruno bajó la cabeza.

Dos días después llevamos a Friedrich a casa. No podía quedarse mucho tiempo, pero insistió en ver dónde dormiría el perro.

Bruno oyó el bastón antes de que abriéramos la puerta.

Se levantó, caminó hacia el recibidor y esperó.

Friedrich entró despacio. El perro no saltó. Rodeó el cilindro de oxígeno, evitó el tubo y se colocó junto a la pierna izquierda, dejando espacio para el bastón.

Mi abuelo apoyó la mano sobre su cabeza.

—Du hast deinen Weg gefunden —dijo.

Le pedí la traducción.

—Encontraste tu camino.

Friedrich se sentó. Bruno apoyó el hocico sobre su rodilla. Permanecieron así durante varios minutos, uno respirando a través de una máquina y el otro con el costado subiendo lentamente.

Pensé que aquel era el final: un entrenador anciano había reconocido a un perro perdido y lo había llevado a una casa segura.

Pero Friedrich abrió su vieja caja metálica y sacó una fotografía.

En ella aparecía un joven con uniforme de rescate, un pastor alemán y una montaña cubierta de nieve.

En la parte posterior había una dirección alemana escrita cuarenta años antes.

—Ahora necesitas aprender algo más que órdenes —me dijo.

El hombre de la fotografía era Matthias Bauer, el hermano menor de Friedrich.

Yo no sabía que mi abuelo había tenido un hermano.

Matthias se quedó en Alemania cuando Friedrich emigró. Ambos habían entrenado perros para equipos voluntarios de rescate. Su padre esperaba que los hijos continuaran trabajando juntos, pero Friedrich quería marcharse a Estados Unidos.

La última conversación terminó mal.

Matthias lo acusó de abandonar a la familia. Friedrich respondió que prefería ser extranjero en otro país antes que un hijo obediente dentro de una vida elegida por otros.

Después se fue.

Durante los primeros años intercambiaron cartas. Luego su padre murió y surgió una disputa por la casa familiar. Friedrich cedió su parte, pero la carta que envió sonó fría. Matthias dejó de escribir.

Mi abuelo conservó la dirección porque no sabía si su hermano seguía allí.

—¿Intentaste encontrarlo?

—Muchas veces en mi cabeza.

—Eso no cuenta.

—Lo sé.

Bruno estaba tumbado entre nosotros. Al escuchar la palabra Such, levantó una oreja, aunque nadie se la había dirigido.

Friedrich miró al perro.

—Cuando los Whitmore se mudaron, pensé que había perdido otra parte de mi vida sin despedirme. Me dije que las familias se marchaban. Era más sencillo que admitir que yo dejaba las puertas cerradas.

Comprendí entonces por qué había dejado de hablar alemán.

No lo olvidó.

Lo guardó porque cada palabra llevaba el rostro de alguien a quien no se atrevía a llamar.

Utilizamos la dirección para buscar registros públicos. La casa había cambiado de propietario, pero una asociación regional de rescate conservaba fotografías antiguas. En una aparecía Matthias, ya mayor, con un grupo de voluntarios.

La imagen tenía seis años.

Envié un correo usando una frase que Friedrich me ayudó a escribir. Pregunté si alguien mantenía contacto con Matthias Bauer y expliqué que su hermano vivía en Wisconsin.

La respuesta llegó cuatro días después.

Matthias había muerto el año anterior.

Sin embargo, tenía una hija llamada Hannah, que seguía colaborando con la asociación. Hannah respondió en alemán. Yo utilicé un traductor para entender el mensaje y luego llevé el teléfono a mi abuelo.

Friedrich leyó despacio.

Su dedo se detuvo sobre una línea.

—¿Qué dice? —pregunté.

—Que su padre guardó todas mis cartas.

Hannah quería hablar con nosotros.

La primera videollamada duró dieciocho minutos. Friedrich apenas pudo pronunciar frases completas por la respiración. Hannah le mostró el viejo silbato de Matthias, idéntico al suyo.

Bruno escuchó las tres notas a través del altavoz y se levantó.

Friedrich sonrió con los labios cerrados.

—Ese era nuestro código —dijo—. Dos cortas y una larga significaban que alguien había sido encontrado.

Hannah habló sobre su padre. Yo traduje las palabras que podía y mi abuelo corrigió las demás. Antes de terminar, ella preguntó mi nombre completo.

—Lucas Friedrich Bauer —respondí.

Mi abuelo me miró.

Nunca utilizaba mi segundo nombre.

Hannah sonrió.

—Entonces el nombre también encontró el camino de regreso.

La salud de Friedrich empeoró durante el invierno. Ya no podía visitar nuestra casa cada semana, así que Bruno y yo íbamos a su apartamento los domingos a las 10:30.

Llevábamos la libreta.

Las clases cambiaron. Mi abuelo dejó de centrarse en pronunciaciones perfectas y comenzó a contar historias. Me enseñó las palabras para nieve recién caída, cuerda de rescate, refugio, hermano y regreso.

Cada término tenía una memoria.

Schnee era la nieve donde encontró su primer excursionista.

Seil era la cuerda que Matthias sostuvo durante una búsqueda nocturna.

Heimat no significaba simplemente patria. Friedrich decía que era el lugar que seguía dentro de uno cuando ya no sabía regresar.

Bruno permanecía a sus pies. Cuando la respiración de mi abuelo se hacía irregular, el perro levantaba la cabeza y apoyaba el hocico sobre su rodilla.

Un domingo, Friedrich escribió una nueva columna en la libreta. No contenía palabras alemanas para el perro. Contenía instrucciones para mí.

“Habla con calma.”

“No repitas una orden si no estás preparado para ayudarlo.”

“Su ojo derecho ve menos.”

“Cuando dude en una puerta, toca primero el marco.”

“Si busca mi silla, déjalo oler.”

Al final escribió:

“Cuando ya no pueda oírme, tu voz tendrá que significar lo mismo.”

—No digas eso —protesté.

—No estoy diciendo que vaya a morir hoy.

—Suena exactamente así.

—Estoy diciendo que los perros necesitan continuidad y las familias también.

Me pidió que trabajara con Bruno sin su presencia. Salimos al pequeño jardín del edificio. Mi abuelo observaba desde la ventana.

Escondí un guante bajo un banco, regresé junto al perro y sujeté la correa.

—Such.

Bruno comenzó a buscar.

Localizó el guante, se sentó y lo señaló con una pata. Después miró hacia la ventana.

Friedrich levantó dos dedos.

Yo dije:

—Gut gemacht.

Bruno regresó y se colocó junto a mi pierna.

Mi abuelo apoyó la frente contra el cristal.

Aquella primavera, Hannah vino desde Alemania. Trajo fotografías, cartas y el silbato de Matthias. Friedrich se negó a recibirla en el dormitorio; insistió en sentarse en la sala con una camisa limpia.

Cuando Hannah entró, dijo:

—Onkel Friedrich.

Mi abuelo contestó:

—Du siehst aus wie dein Vater.

Ella se arrodilló frente a él. No entendí todas las palabras que siguieron, pero no necesité entenderlas. Hannah colocó las cartas sobre la mesa y Friedrich tocó cada sobre como si comprobara que los años seguían dentro.

Bruno olfateó el silbato de Matthias.

Hannah produjo las tres notas.

El perro caminó hasta mi abuelo.

Friedrich miró al animal y luego a mí.

—Ahora tú.

Tomé su silbato. Mis primeras dos notas salieron débiles. La tercera se quebró.

Bruno giró la cabeza hacia mí.

Repetí la secuencia.

Esta vez se levantó, recorrió la sala y se sentó frente a mis piernas.

Mi abuelo cerró los ojos.

—Te encontró —dijo.

—Nunca estuve perdido.

—Todos lo estamos un poco antes de aprender las palabras correctas.

Friedrich se trasladó a una residencia de cuidados en junio. No podía seguir viviendo solo, pero eligió una habitación en la planta baja con una puerta que daba al jardín.

Bruno recibió autorización para visitarlo.

Cada domingo a las 10:30, el perro y yo recorríamos el pasillo. Friedrich reconocía el sonido de sus uñas antes de vernos. Golpeaba dos veces el brazo de la silla y decía:

—Hier.

Bruno entraba, se colocaba a su izquierda y dejaba espacio para el bastón que mi abuelo ya casi no utilizaba.

Yo abría la libreta.

Durante quince minutos hablábamos solo en alemán. Mis frases eran lentas y los artículos todavía me confundían, pero Friedrich ya no corregía cada error.

Quería escucharme continuar.

Hannah se conectaba por video el primer domingo de cada mes. Me contó historias sobre Matthias y me presentó a familiares cuyos nombres nunca habían aparecido en nuestra casa.

Mi madre comenzó a acompañarnos. Recordaba más alemán de lo que admitía. Al principio solo escuchaba. Después recuperó canciones que Friedrich cantaba cuando ella era pequeña.

Bruno unió todo aquello sin entender parentescos, mapas ni décadas de silencio. Respondía a las mismas palabras pronunciadas por tres generaciones.

La gente del refugio lo había considerado desobediente.

En realidad, había conservado un idioma cuando nosotros dejamos de usarlo.

En septiembre, Friedrich me entregó su silbato.

—Todavía lo necesitas —dije.

—Ya no tengo aire suficiente para hacerlo sonar bien.

—Entonces esperaré.

—Bruno no debe esperar para siempre.

Guardé el silbato alrededor de mi cuello.

Mi abuelo señaló al perro.

—Dile que se vaya contigo.

Tragué saliva.

—Bruno, Fuß.

El pastor alemán se levantó y se colocó junto a mi pierna izquierda.

Friedrich habló en español:

—Ahora dile que volveremos.

Miré a Bruno.

—Wir kommen zurück. Volveremos.

El perro permaneció quieto un instante. Después caminó conmigo hacia la puerta.

Antes de salir, miró atrás.

Friedrich levantó dos dedos.

Bruno movió la cola una vez.

Todavía visitamos aquella habitación cada domingo. Algunas semanas mi abuelo habla. Otras solo escucha mientras leo una carta de Matthias o practico nuevas palabras con Hannah.

Cuando Bruno entra, yo digo Hier.

Cuando se tumba, digo Platz.

Cuando llega el momento de marcharnos, no utilizo una orden.

Le digo:

—Nach Hause. A casa.

Bruno se levanta.

Mi abuelo sonríe.

Y los tres sabemos qué hogar significa ahora.

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